Cyprine Palace

J'ai perdu cette fille de Barcelone, Ksenia, une russe qui habite à Munich, qui a un peu trop de pulpe aux lèvres et des aréoles larges qui marquent sous cette soie sauvage rouge vif et des seins lourds. She must be very gorgeous. Dernier étage du W de Barcelone, après des bars et salles compacts de Las Ramblas. Filer dans des taxis vers ces années frics avec toute la façade mer et plage du club VIP d’un hôtel sans artiste. Des affaires qui passent et des parasites qui tiennent le bar. Une bouteille orange suffit pour les sofas du carré. Quelques cocktails plus tôt avant que nous y retrouvions ces petits affaissements de sueur. Tu me dis des choses que je n'entends pas à mesure que le son dérape et surprenne avec des filets désuets de mélodie dans plus de basse. En contreplongée avec tes bottes à semelles rouges, d'abord avec légèreté comme des manières de Fado et puis tu te calles à mesure que la nuit s'enfonce. Ajustés de biais dans les cuisses et hanches avec un rythme et du champagne pour tenir. Tu souris et dis encore et c'est bien appuyé au haut des aines que tu forces un peu et bouges et regardes mes yeux avec ta provocation ou une commissure de mépris un peu. Tu as une coupe un moment. Tu la poses. Tu te laisses entrainer. Des gens arrivent avec de l’humidité de moiteur et d’autres qui repartent continuer vers Barri Gòtic. Il y a plusieurs bouteilles vides. On laisse l’Italien, Vanessa et un petit groupe. Vers trois heures, il y a encore une queue à l’ascenseur au lobby et l’esplanade est déserte sans taxi. La chaleur dehors est encore plus lourde. Tu t’affales sur un banc un peu en retrait entre les palmiers de la Plaça de la Rose dels Vents. Tu défais les lanières de tes bottes, ta robe rouge ouverte et je caresse ta joue et je te lèche dans l’éclat d’un réverbère. Le rose très pâle et trop large de tes flaques d’aréoles. Comme mangée de rose sur les seins mouillés de sueur. Tu titubes et te rassoies, tu me pousses par terre, tu prends ma tête que tu veux entre tes jambes. Tu dis quelques choses en russe. J’écarte le tirebouchon de coton blanc et dégage ton débordement flasque de lèvres. Ta large vulve qui est lisse et que je commence à toucher, à lécher, je prends, j’aspire et je suce ces langues de roses de tes lèvres. Tu appuies ma tête, te calles en arrière sur le banc et essaies de bouger ta croupe dans mon visage. Des voitures qui passent, une rumeur de vent dans les palmes et de mer au loin. Tu parles dans ta tête et je cherche avec la langue à remonter autour des commissures. Je passe et repasse et agite et tu appuies et m’étouffes de ta vulve et de tes cuisses mouillées que tu serres par moment comme une cangue. Je m’adoucis à la finesse exquise de toutes ces pelures roses, je tourne et retourne la pointe de la langue aux fouillis du bouton et me caresse de tes lèvres et nymphes et soies de peaux débordantes du pubis, je m’huile et m’oins de ton visque qui mouille mes yeux de ce que tu dis et que je ne comprends plus. Tu as mis tes pieds nus sur le banc, ouvrant complétement les jambes et tes deux mains crispés dans mes cheveux qui forcent mon rythme dans ton sexe et tu râles encore et je sens les giclures et les cyprines et tu te trempes et t’agites et m’agites comme ton jouet de nuit et tu jouies comme un cri, une douleur, j’entends tes sanglots et tu continues encore et encore et me caresses les cheveux. Et puis un peu après d’un jet d’eau chaude tu m’inondes le visage, les cheveux, la chemise, tu m’urines tout ce champagne et tu pleures et tu ris et tu te lèves et me pisses dessus le temps que je me relève en titubant puis viens me lécher le visage et tu prends les bottes et m’entraines par une petite allée à nouveau vers le W que l’on contourne pour rejoindre le bruit des vagues. Tu me parles en anglais et en russes, tu parles de ta fille en France et nous longeons le début du passeig del Mare Nostrum et puis nous arrivons sur le sable et tu tombes à nouveau. Il y a les couleurs du W et tous les reflets des éclairages de nuit dans les vagues ou d’une lune grosse qui irradie la baie. Personne dans la nuit encore sur Mamarosa beach, tu retires ta culotte et attaques ma ceinture, tu me tires tout vers le bas et je retire mes mocassins quand tu prends mon sexe. Tu te relèves et me caresses et je te mange la bouche et je te lèche à l’intérieur. Tu fermes les yeux comme pour repasser d’autres images ou ne rien repasser surtout. Debout sur le sable à proximité de ce petit mur où tu te tiens, te retiens. Je regarde ton visage et tu pleures et des traces ont ruisselé sur tes joues, nos regards qui cherchent à comprendre l’opacité complète de nos vies qui un moment par accident cette nuit se croisent. Fouiller le bleu si pâle de tes yeux cette nuit qui ne livrent rien, qui n’y croient plus, si loin de moi et dont tant d’émotions me semblent toujours si intime et si proche et dont on ne parvient à sceller la proximité au-delà de tout ce sperme et ces orgasmes. Mes bonheurs qui n’auront duré qu’une nuit où la vie entière redevenait possible ensemble avant de s’effacer au matin. Tu te courbes et me places dans ton dos en guidant mon sexe. La robe rouge qui colle que tu remontes et qui dégage d’un coup toute ta croupe et je pose mon gland tendu de tout dans la fente. Je le peigne et le mouille de vulvide et remonte à l’anus. Tu dis des choses d’une voix rauque et fatiguée. Tu mets des doigts qui bavent de ta salive dans le cul, tu caresses et détends le sphincter. Je pose le gland sur l’œillet. J’appuie lentement et la congestion mauve se décalotte à mesure qu’il s’enfourne dans ton boyau. Dans ton obturation à tous désormais. Je m’engloutis avec lenteur jusqu’au fond. Je vais et viens. Lentement et je me tiens à tes mamelles lourdes. Tu ne bouges pas de crainte de la douleur des sodomies. Et sur le rythme des vaguelettes juste là je m’agite dans ton cul et trop vite maintenant tout le sperme de la nuit dégorge par saccades dans l’intestin encombré de merde. A peine achevée tu me repousses et t’accroupis sur le sable et te vides le ventre de pisse et de merde dans des bruits de diarrhées et je t’entends à nouveau sangloter. Je n’ai plus que ma chemise qui colle de sueur et d’urine et toi ta robe rouge sans plus de culotte et les seins à l’air qui ne ressemblent plus à rien. Tu te blottis contre moi. Je te serre et t’embrasse le visage. Tu me dis des choses tristes de toi sans y croire, tu parles de ton enfance, de maintenant. Te ton mépris de tout et de l’argent que tu gagnes. Tu parles de ta fille et tu pleures à nouveau et je mets mes lèvres sur ta bouche et je calme tes sanglots alors que tu me prends à nouveau le sexe. Je ne bande plus collant de sperme et des huiles de ton anus. Tu me branles sans grand effet. Tu retombes à genoux dans le sable et tu veux me sucer le sexe. Tu dis tu veux que je bande à nouveau. Tu englouties et étouffes de ta bouche mon sexe. Tu t’étouffes jusqu’au glaire et tes deux mains m’écartent les fesses et tu me caresses l’anus de tes doigt que tu mouilles à ta vulve et tu glisses deux doigts et puis quatre et puis tu me suces et m’écartes le trou. Je ne bande plus. Je tiens mal. Il n’y a pas encore de jour il est peut-être cinq heure et je suffoque quand je sens ta main qui a passé jusqu’au poignet dans mon cul. Et puis tu ne t’y arrêtes pas. La douleur me saisit et je sens le sang qui vient et tu sors ta main qui me blesse et que tu réenfournes et avec de plus en plus grande vitesse tu laisses éventrer mon anus. J’ai tout le ventre saiside tes coups de sodomie. Je bande un peu. Je défèque, il y a de la merde et du sang sur tes mains et tu t’essuies sur les sables et t’allonges et m’entraines sur toi. Je rebande assez pour te couvrir enfin et défaire ta robe et admirer la beauté flasque de ta peau si blanche et si blonde, tes longues jambes, ta vulve tout exposée de plis dégorgeant de glabre et des mamelles de reproductions avec ses flaques roses et tous les coups et griffures de rouge de cette déambulation sur ta peau nue. Je glisse ma verge dans tes jambes ouvertes. Les clapotis de sueur de notre coït lent enfin face à la mer. Des gens passent qui nous voient ou pas. Je bande encore un peu sans plus de sperme. Je peux tenir des heures et tu veux maintenant jouir à nouveau pour toi et ces hommes que tu jettes et que tu méprises et tu me le dis. De la musique qui vient des voitures vers Barceloneta ou l’aquarium ouvert cette nuit. Tu loges au Mercer, les belles chambres de la Calle dels Lledo et les pierres blanches. Il y a ce dessin de Picasso avec l’immense poulpe dont les langues envahissent ta vulve. Tu ne bouges plus sur le sable et tu veux que je te fasse jouir encore et ça vient et tu me dis à nouveaux des sanglots russes. Je vais au fond de toi avec une régularité sans pauses jusqu’à ce que tu cries enfin à déchirer soudain cette nuit d’étuves. La température qui ne baisse pas et tu te cambres, me griffes le dos de tes ongles, je sens à nouveau le sang et ta jouissance me rend un nouveau hoquètement d’orgasme sans plus que quelques gouttes d’un sperme fort. Je crois que je m’évanouis ou que je m’endors trempé de ce dernier hommage dans ton parfum de vulves et de sueur et d’haleine, je te suce encore le mou des aisselles. Je ne sais plus. Et puis. Un soleil écrasant me réveille, un vrac d’habits à mes côté, ma chemise collée, et je suis seul dans le sable. Tu n’as rien laissé. Me rincer dans la mer et pour le reste de la journée aller dormir dans les mosaïques et fontaines du parc Güell pour recomposer ma vie sans toi.

Il y a eu ces derniers jours de redoux. Les chaleurs qui rendent un peu d'humidité à l'onctuosité de la peau. Il n'y a aucune énigme, aucune attente, simplement la pulpe et cyprine qui collent les robes légères. J'ai passé ma vie à simplement peindre le suint d'épaisses vulves mouillées et les flaques d'aréoles de seins lourds. Il y avait mes doigts lents d'abord le soir dans Office at Night quand je remontais cette robe fourreau bleue trop ajustée qui plissait entre la mollesse des fesses, sans culotte, ton petit chignon noir et que je te penchais sur le feutre vert et chêne sombre du bureau, la fenêtre béante au store crème levé sur la ligne T du métro de Manhattan et le sillage découvert, avec majeur et index dans la sueur des callypes blanches que je dégage, de fins poils noirs collés à la raie de ton anus mauves, détendus de plis qui cherchent mes doigts et la vaste  anse de lèvres larges et chiffonnées de rouges et huiles. Je n'ai jamais peint que d'immenses vulves rouges derrière ces scènes immobiles et impassibles. Un petit clapot de vulve tojours dans le silence de mes toiles. Et puis tout le foin si noir de ton pubis et de tes aisselles et de ta nuque, de ta peau très blanche qui marque si bien le rouge. Tu as écrasé tes seins et ta robe de coton klein, tu as fait tomber des papiers et le téléphone de bakélite noir, j'ai fini de retrousser le vaste bulbe de peau blanche, il y a la canne du parapluie dans l'angle du bureau. J'épluche tes lèvres trop vives dans la lumière électrique, je lisse de petits bouillons incolores comme une eau de plaisir. J'offre par toutes les fenêtres béantes de New York le soir, de Cape Cod, de Rhode Island des vulves exposées que je recouvre à peine de robes si légères qui se mouillent et se moulent aux plis de belles filles à la nuit qui suintent.

Quelques toiles dans cette chambre avec poutres pour ce court séjour d'arrière saison avec ces bosquets de marguerites au bord de Chatham harbor. Prospecter avec Jo et acheter un atelier ou un terrain ici pour cette lumière Atlantique très blanche. Je fais les plans de ces pièces de bois à larges baies où tu poses nue en plein jour avec ton pubis fourni des grands singes.  Je peints le silence de ton corps si blanc avec le resserrement-évasement des peaux, tétons, grosses lèvres, ta bouche et tes yeux qui brillent où sommeillent, tu suis les gestes du crayon. Quand je pose les huiles de ton ventre et que à bout par moment tu m'interromps. Ce qui de tant de retenue déferle une fois la toile reposante.

C'est l'été, culotte et seins lourds, blonde, robe blanche, Summertime, les villas du Maine, gravures, aquarelles de the Mansard Roof ou huile de House by the Railroad. Tu sors sous l'auvent appuyée à une colonne, personne que ce vent chaud dans des herbes. D'abord nue avec tes mamelles qui se dressent, tétons durcis de rouge, les poils blonds clairsemés au pubis comme des cheveux de poupées exposant les avachis de petites lèvres rouges échappés de ta vulve glabre. Des talons du Girlie Show qui offrent tout, le blanc ovoïde du vaste ventre jusqu'à sa fente et l'ombre des seins humides de remuements avec des aréoles qui passent de drus à puffy. Ecoulement du doux rose-peau au doux mauve-flaque des tétons qui se déballent à l'opulente mollesse de tes mamelles de lait. Ton chapeau blanc à ruban noir d'abord, la main droite à la colonne et la gauche qui se caresse debout puis se détache et je finis et fige le tableau en jetant une robelette de lin qui moule tout et laisse une culotte en transparence. J'apprends à serrer peu à peu les tissus dans la peau qui colle un peu et tend les fils qui se mouillent. Je peins des vêtements quand tes doigts pressent si fermes et doux dans la large vulve rouge qui baille avec le temps. Les petites lèvres qui se fripent et prolifèrent dans ce confort vermillon où je puise mes huiles. Summer evening avec ta jupette pale qui s’enfonce dans le creux de tes doigts et les seins gras écrasés de soie et sueur. Ou assise en soie rose la vulve a l'air dans Morning Sun en te finissant doucement face aux briques et lecteurs dont j'ignore tout sur un grand drap blanc avec des reflets bleus qui chauffe les mèches maintenant si humides des poils roux dans tes jambes ouvertes. Comme une fuite qui au soleil soudain prolifère en mousse, rhizomes et tâches de carminides en filets blancs et mauves.

Et puis qui bifurque, se tourne un peu avec le passage des croupes. Cul sous robe rose dans Night Windows, vent dans les voilages et ton cul blanc en levrette nue dans Moonlight Interior et Evening Wind. Du vent, des livres, des fenêtres et les deux orbes pleins que j'écarte. Y tremper les poufs de poils drus  pour ces visques avec des filaments qui s'étirent puis que j'écrase sur des grains rudes de toiles que je tends. L'anus avachi par l'épuisement des muscles et tissus, la vulve baillante des grands mammifères rouges à velures, et puis déplacé plus tard vers les contracticules du sphincter, les résistances anales pour congestionner la verge moins vigoureuses, et là tes fesses élargies et molles avec un peu de relief qui s'affaissent de feu la bel orbe si plein et si ferme de ton immense cul des années aux cours de Robert Henri à la New York School of Art. L'anus baillant de cette après-midi de sodomie et je t'ai laissé au fond le blanc-visque avec ce livre de Platon, Phèdre ou Banquet et mon corps repus et épuisé de toute cette peinture. Excursion into philosophy. Émile Zola à Goncourt ce 22 janvier 1889 "oui, je ne vois pas passer une jeune fille comme celle-ci, sans me dire: ça ne vaut-il pas mieux qu'un livre!" Je me concentre sur la lumière et l'ampleur des croupes, que me chaut les visages. Juste ce court chemisier de soie sauvage. Je suis assis. C'est le soleil qui bute sur ton oeuvre obtuse. Tu laisses couler le sperme chaud qui va tacher le drap bleu. La découpe de la lumière qui exhibe ce repos de ce fondement il y a un moment juste surélevé sur tes genoux, que tu me tends, que j'écarte avec la rousseur frisée des poils, mes mains bien callées aux deux hanches, que j'ai léchées de petits bouillons de salive et cyprine, commençant bas pour remonter au trou, ton visage écrasé et tes seins regardant le soleil, à mesure que je pose mon gland de congestion sur l'oeil étroit. Le grand silence qui règne partout. Un moment dans toute la pièce baignée de l'aube. Je peints avant, ou après la débâcle de ton corps meurtri d'avoir tant du durer dans l'éventrement de sodomite, le temps de faire remonter le sperme du fond des entrailles, de la première douce et infime percée du gland, à l'embourrage sans retenue de la verge qui te fouille jusqu'au hoquets rauques dans des ruissellement de sueur qui ont trempé tes seins et dans la raie aux mèches collées, laissant un bâillement encore plus béant à chaque fois que sort un instant puis ahahne à nouveau mon sexe luisant de sphincte. De plus en plus acerbe dans les interviews et là écartant toi-même de tes ongles saignants le gras de tes fesses pour que tu jouisses si violemment de cette accélération contre nature. Les claquements humides de nos viandes plus molles avec des gémissements rauques et sans retenus. Un épuisement de tout et hargneux que nous cherchons à arracher au fond de rien. Chercher à jouir encore.

Nous avons été voir les voiliers des baies de Castle Hill à Rhode Island. Je dégage nos grands vides, des blés mures, des avenues désertes, les toits des villes, les comptoirs la nuit, des bois, du ciel, des mers... avec ma vie paisible sous de légers textiles dont je couvre les œillets troués de mauves dans de vastes lunes blanches la nuit. Le matin j'expose à nouveau les foins jaunes d'avant les épilations, avec des bains de soleil de ces vulves dont les doigts maintiennent l'humidification des cyprines. Cap Cod morning, People in the Sun. Debout, à des bow-windows, sur des transats... les yeux fermés dans la chaleur du matin qui monte. Se caresser pour préparer les rencontres. Je peins notre bienveillance disponible à la jouissance. Je passe des heures avec des touffes de poils rudes que je travaille dans des matières de visque et de pigments et que je caresse, plie et étale avec le soin infini qu'il faut à l'irrigation des vulves. Hôtel lobby, ce vieux couple en manteau, près pour le spectacle, tu décroises tes jambes sans lâcher ton livre, le coton bleu de ta robe qui se remonte, les poils si blonds qu'y saille le très fin dessin de petites lèvres rouges.

Je n'ai peint que des vulves rouges dans des paysages en silence qu'on a cru puritain.

Chalet isolé par les masses de neige de février, soleil chaud depuis ce matin. Grandes planches de bois horizontale dans ce grand chalet-double avec comme un patio japonais entre les deux. Le bois noircis du grand air. Fourbus des descentes du Mont-Fort et du Mont-Gelé. La vue immense du Grand Combin et jusque vers le Mont-Blanc, l’Aiguille verte, les Grandes Jorasses sur un bleu sans plus aucun nuage. Des clairevoies en lattes de bois passé à la noix qui protègent les grands salons avec la cheminée de pierre et les peaux qui tapissent parquets et divans. Remonter du sauna en contre-bas, taillé à même la roche avec comme une cage de bois blanc et des charbons humides poussés jusqu’à l’étuve. Ta large peau rousse ruisselante de sueur, par boucles les cheveux dans le visage, suffoquant presque de chaleur et les poils longs de ta vulve aussi par mèches devenues humides. Des plaques rouges sur ta peau si blanche constellée d’effacement des taches de rousseurs et l’aréole dilatée de rose bulbé de sueur. Tu gouttes et des traces de mes doigts marquent là où je te touche, te presse, te serre, je te lèche entre les seins et mets les ongles dans la mollesse blanche de ton lait, l’idée de claquer fort ma main sur tes grasses callypes. Le fin bâton de cuir que je glisse entre les deux bulbes épais de tes lèvres grosses, y dégager l’eau grasse comme un gel tout doucement. Ta large vulve brouillée d’épais poils roux qui enfouissent et dissimulent tes petites lèvres rouge sang. Je te claque les fesses et tu sors du sauna, cours dans les peaux de renard argenté, ours blanc, moutons et lapins ourlés, escalades l’escalier de bois et tu sors nue dans la neige fraiche du patio dans l’éclat de la violence du soleil. Les pieds saisis de froid, je te suis, te bouscule et tu es accroupie dans la neige, entre la sueur et la chair de poule qui raidie ta peau, tes seins. Tu te figes, tu es en sueur, tu palpites. Je te maintiens dans la neige jusqu’au ventre, quarante centimètre sur cette terrasse de bois, je t’écarte le cul et lèche les poils de ta vulve ouverte. Je te grimpe en levrette et accroche mes deux mains à tes seins lourds qui pendent. Ma verge qui butte et entre d’un seul coup dans l’huile de tes grandes lèvres pas encore saisies par la neige qui te glace. Je suis dans des flaques de ta mouille quand peu à peu tu te contractes. L’anus obturé comme du minéral et tes lèvres de velures rousses qui me compressent. Je vais vite sans rien sortir pour laisser mon sexe dans le chaud de ta bouche chaude et la masse de poils de ton cul et ton pubis. Ton fort pelage d'hiver et de chienne. Callé contre toi, serrant les mamelles et te léchant l’oreille, la nuque. Je masse le bouffant de tes seins. Je tape fort dans ton cul, essaie à chaque fois de frotter au plus près du haut des fentes vers ta commissure. Que tu jouisses vite de la sueur encore des bêtes. Notre agitation pour maintenir chaude notre visque et arracher de nos ventres mous la montée de tes liquides et de mon lait. Je veux t’irriguer de ma colle et que tu geignes dans la neige qui te cisaille les genoux à quatre pattes sur cette terrasse inondée du soleil des Alpes. Le grand silence du blanc hormis nos essoufflements qui halètent. Mes cuisses qui te claquent et tu râles, je viens, je viens, je viens dans un gémissement que je saccade sentant du ruissèlement à nouveau dans ma verge que je sors et tape et rerentre les ongles dans tes seins que j’agrippe avec la montée du sperme dans mon ventre mon anus exhibé au soleil et que je dégorge, dégorge dans ton rouge de tout mon lourd que je pèse de mon poids sur toi qui t’effondre à plat dans la neige de la terrasse me laissant vider toutes les derniers jets de mes couilles dans ton sexe éventré de rouge et de molesse de toutes nos baises, saisis de froid, écrasés dans la neige, tremblants de fièvre et de printemps, aveuglés de blanc.

Parler de tout et de rien avec un peu d'émotion dans la voix et la peau. Comme des petites moiteurs qui montent aux mains, au visage... La grille, le code, la porte, l'ascenseur... Juste très proche, ton souffle qui appréhende, mais rien, je parle doucement, comme si nous n'y allions pas, dans l'exiguïté de l'ascenseur sang de bœuf. Tu ouvres les sécurités et je rentre, les baies vitrées sur l'eau, l'appartement blanc, le léger claquement de la porte qui se referme et je te regarde et tu as du rouge et ne sais pas trop comment cette évidence et cet appétit va se produire. Je mets ma main vers ton visage que ta main interrompt. Tu tiens le poignet, de l'autre, du revers, je caresse le velouté de ta joue un peu rose un peu chaude, je vois bouger tes seins lourds très bruns dans une échancrure de blanc. Je touche ta bouche, tu gémis, ne sais plus, marmonne, recule un peu contre le mur, je te dis, tu me montres les pièces et quand tu découvres la chambre, je te pousse un petit coup et tu tombes sur le lit de tout ton long les bras écarts avec un sourire, fatiguée de la journée, je te regarde, finalement tu me fixes et alors je mets un genou à terre, l'autre, je soulève simplement ta robe avec la main appuie légèrement sur le bas tu te laisses faire, mes doigts en repérage, des deux mains vers les hanches je dégage de façon ferme le collant et la culotte qui vient avec jusqu'aux genoux, puis aux chevilles et j'expose au grand jour de la lumière déclinante de mi-septembre l'émerveillement jamais démenti de la surprise du dessin, moussure, géographie de ton sexe. Ta vulve nue ouverte exposée soudain devant moi. Tu me regardes exhibant cette vulnérabilité immense de plis et replis et de rose qui luit déjà tout comme un étalement de pétales mauves chez toi et cette déconvenue un peu de la pilosité nettoyée avec cette juste colonne un peu ingrate et taillée d'une épaisseur noire. Je remonte par l'intérieur forçant un peu l'écart de tes cuisses, tu me suis encore sans rien dire et je plonge la tête avec l'appétit de ma langue qui s'effondre dans l’embrouillamini des plis et suintements. Je m'installe dans la dégustation de toi et les petits ronds dans l'eau jusqu'à l'effarement et la suffocation peut-être beaucoup plus tard de cet infime muscle de perle rouge. Je te lèche et te pourlèche jusqu'à plus soif. Tu as les yeux ouverts vêtue jusqu'au ventre avec tes seins qui respirent forts et je soigne cette flaque de peau blanche et crème et le gouffre rouge qui tant m'apaise, me nourrit et me repose. Caller ainsi vêtu aux abords de toi pour me nourrir loin dans la nuit rien qu'aux mélanges de ma langue, des gencives, des petites lèvres et des petites membranes qui te font un grand sexe rouge et compliqué comme un désordre d'algues. Tu hurles sourd à la fin dans la nuit tant tu jouis en saccades comme inattendues de toi.