"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert
La porte du taxi s'est refermée avec le bruit sourd des berlines. A peine as-tu eu le temps de passer le portillon déverrouillé et remonter l'allée entre les massifs des grands azalées, que ce déluge des averses d’août est parvenu à te tremper. Malgré...
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