"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert
Tu es affalée sur le couvre-lit de velours rouge, couchée sur le ventre, les bras en croix, les longs cheveux défaits qui s'étalent sur les draps, le dos blanc, les épaules. Les pieds nus sur un sol de tapis de laine mauve et la grasse croupe blanche...
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