"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert
Vers minuit, tu descends en t'aidant des mains le long des rochers. Les lichens qui accrochent aux mains et des aiguilles de pins qui collent aux pieds. Doucement, comme à quatre pattes pour ne pas glisser. Les bouts des seins drus saisis par la nuit....
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