"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert
La grille de notre fenêtre donne sur le patio d’où l’on entend goutter de l’eau. Ta langue a un petit filet de salive qui s’étire de mon gland. Nous alternons les passivités. Ne rien faire jusqu’à ce que tu jouisses. Ou bien moi. Il fait encore trop chaud....
Lire la suiteLa question des poils dans la chaleur. Douche dans la terre séchée face aux palmes ouvertes sur la réserve. La moustiquaire tient à des troncs épais et sec. Tu te frottes lentement aux montants lisses et laisses des traces foncées avec un peu de mousse...
Lire la suiteDe dos, face à Moulin Huett Bay, tu surveilles la marée. Il est onze heures le matin. Qui pourrait passer ? J’écarte tes fesses avec les mains. Je touche les poils avec les doigts. Je lèche. Je lèche les poils dans la sueur concentrée de la raie. Je lèche...
Lire la suiteBistre de la peau et les poils que tu ne tailles jamais, comme des longs cils noirs sur ta vulve renfoncée. Seulement quant je pousse avec la langue, les fines crêtes mauves se chiffonnent et se gonflent un peu. Je te lèche pendant des heures à la pointe...
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