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"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert

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Peninsula, Hong-Kong

Bistre de la peau et les poils que tu ne tailles jamais, comme des longs cils noirs sur ta vulve renfoncée. Seulement quant je pousse avec la langue, les fines crêtes mauves se chiffonnent et se gonflent un peu. Je te lèche pendant des heures à la pointe de la péninsule de Kowloon. Il y a ton cul avec les hanches trop jeunes. Les aréoles marron. Après, tout est humide avec gluant et sueur. Tes cris à toi et jappements.
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