Cyprine Palace

Il y a du poil sur le corps dans des plis protégés. Les genoux et les poignets à terre sur du moelleux de laine, de soie et de bois ciré. Relever la jupe et écarter le bout de fabrique de la raie. Mes couilles que je sens qui pendent et remuent quand je me déplace. Il y a des moustiquaires et des voilages qui bougent si on laisse du vent chaud s'engouffrer dans les pièces. Je lisse avec le doigt le fil de la raie et les velures qui le bordent. A quatre pattes tu regardes le Nil et je m'allonge sur le dos, écarte tes cuisses et me glisse entre, la tête en premier et ta vulve à portée de ma bouche. Nous sommes en 1899 ou en 1920 avec les glaces basses qui nous reproduisent sous des angles qui exposent. J'appuie ta croupe de mes mains et relève un peu ma tête avec tes vêtements défaits que je me mets en coussin. Je peux te lécher des heures pendant que tu couines. Il y a de la sueur dans ton sexe et l'aine. Tes poils d'hiver se mélangent par mèches grasses et humides. Je dégage avec mes doigts tes bombements mafflus de vulve de fille. Comme une raie de fesse sur un abricot. Aucune fuite de rouge et fragiles chiffons des petites lèvres. Derrière les poils un gros bombement seul obturé comme un anus. C'est très au fond quand j'écarte des doigts qu'apparaissent enfin des effondrements de peaux rouges comme des pétales déchirées et huileuses. Mais je laisse enfouies ces choses face à ce bas de ton ventre mangé de poils hirsutes. Tu écartes immobile à redouter la lame face à la moiteur trop chaudes qui entre par le balcon ouvert sur le bruit. Je coupe les poils autant que je puisse laissant une rècheur noire de 3 à 5 mm comme une barbe de trois jours. Je dégage et lèche pour nettoyer ta tignasse de bête et laisse froid ton ventre blanc et glabre. Mèches par mèches, puis poils par poils, en remontant sur le ventre, l'aine, le haut des cuisses, remonte le périnée, la raie suante avec tes odeurs et l'anus. Tout peu à peu se voit, ta vulve close et large. Je mets mes ongles dans ta croupe pour enfourner ma langue que j'agite comme une mouche ou une anguille sans tête pour remonter dans le rouge enfin atteint qui est doux et qui suinte à la recherche du bouton de nacre qui t'arrache des râles rauques que tu ne sais plus contenir. J'incruste mes ongles à mesure et sens ce qui se déchire et voudrait mordre avec du sang et de la viande et je reste le plus doux et le plus lent dans mes saccades de langues enfouis dans la béance progressive te ton sexe. Tu effondres ton bassin pour écraser mon visage et comme vouloir que je rentre encore plus loin au fond de toi. Ou que tu m'étouffes sans relâcher dans le resserrement de tes cuisses qui jouissent. Je remonte mes mains vers tes seins t'abondance que je caresse, remue et auxquels je finis par m'accrocher comme des mamelles à traire quand tu secoues de plus en plus vite ta croupe dans les agitations de mes langues en heurts de râle par saccade je jouis, je jouis, je jouis, je jouis, tu éructes comme une plainte longue avec pleins de larmes qui t'étranglent de tout ce que nous ratons ensemble...

Tu retires tes talons, défais tes vêtements et la culotte en chiffon. Je te regarde, dans la raie de lumière au travers les rideaux entrouverts qui expose soudain le désordre discret de ton pubis clair. Comme de fins poils soyeux de poupée. La peau et le gros pli de vulve soudain exhibé par tes poils trop rares. J'aime ta forme de gène. Ça va ? Je tends la main que tu interceptes avec tes doigts que tu poses dans les miens. Je pousse un peu. Debout vêtue avec ce sexe nu. Tu résistes. La douceur de tes doigts. J'appuie un coup. Tu te laisses tomber à la renverse sur les broderies compliquées de fils d'argent du couvre lit, les jambes ballantes que j'ouvre. Je suis tes yeux qui s’accrochent aux arabesques du lustre. Ta petite veste impeccable sur un soutien gorge sombre dans l'échancrure. Et le ventre si blanc qui en sort avec le bombement de Tout qui proémine. Je touche un peu des doigts l'intérieur de ta cuisse droite. Je ne te rejoins pas. Quel projet? Images qui te reviennent occupent ton regard enfuit dans des moulures qu'il ne retient pas. Je vois ton sexe. Je regarde ton sexe. Tout est épais et chaud dans la chambre de L'Hôtel. Des grotesques sous le dôme. Avec des broderies d'or aux damasseries de velours sang de bœuf. Comme une troisième lèvre qui départage les deux grosses quand je pose mes genoux sur l'épaisseur d'un tapis ras. Je caresse ton ventre du plat des doigts. Je passe. Je prépare ta peau. Je détends ta peau. Je place doucement le plat mouillé de ma langue sur le haut de la commissure. Je caresse du revers de l'ongle l'aine. Je ne surveille pas ton souffle qui se heurte un peu. Quand je découvre la douceur d'une peau chaude et comme abandonnée. Goûter une nouvelle peau. J'écrase ma langue et l'enfouis avec une infinie lenteur dans l'écartement des deux lèvres. Le moment où l'humidité de ma langue rencontre l'humidité protégée des chiffons de peaux comme des pétales-éponges de petites lèvres qui baillent enfin. Alors je commence à te lécher. Avec application. Avec tournure et contournement. Je fouille, je farfouille. Je te lèche dedans et aux abords. J'appuie, j'attends. Je veux que l'eau te monte. Je suis là tout au service de tes  lèvres petites et profondes. Il y a un divertissement de Mozart pour clarinettes et basson. Je bave un peu dans ton eau. J'enfonce. Je saccade un peu la pointe de la langue. J'écarte et je laisse se mouler à ce que ma bouche approfondit dans tes moiteurs onctueuses. Je sens l'amollissement du bâillement et de la relâche dans la masse devenue gonflée de vulve. Je lèche. J'arrête. Je laisse l'emmitouflement de serres chaudes. J'exhibe et laisse un peu de froid saisir cet intérieur de toi et de striures rouges. Ne pas remonter de ces fonds bleus sans avoir senti le hoquet suffocant de ton assaut de cyprine.

Je viens de la piscine, je fais coulisser des panneaux de bois. On me dépose sur les bras un vêtement de soie rêche avec une ceinture bleue, et on me dirige vers une pièce sur les orchidées et des claies de bambou. Elle allonge des serviettes moelleuses et blanches pieds nus sur le plancher de teck. Elle commence avec les mains. Méticuleusement et avec méthode, elle remonte mon corps, sur  le ventre d'abord, puis sur le dos. Puis elle monte et s'assieds sur moi. C'est avec le bassin qu'elle me masse. Je sens comme sa vulve qui frotte et moule ma cuisse, mon dos, ses seins qui s'écrasent avec le poids de son corps et ondule sur ma viande plaquée à la natte de bois. L'épaisseur et les forces de son bassin qui s'installent sur le mien. Il y a de grandes pales qui tournent dans la chambre où tu laisses le dessin de ta sueur sur le vernis acajou des larges planchers de teck. Il y a des bruits en permanence et comme un chant vietnamien sur le delta du Mékong au levée du soleil.

Je le pose. Je te sens absente ou ouverte ou offerte. Tu as arraché cette journée. Tu la veux. Et tout est si compliqué, le plaisir si loin pour toi ces années. Tu n’attends pas d’orgasme. Jamais la première fois. Tu veux juste cet abandon. Ce premier abandon. Ce coït, cette sueur, être là dans le sombre des lourds rideaux tirés en plein jour de ce printemps. En dehors de tout. Tu veux pleurer. Tu veux tes râles, t’essouffler, ruisseler de l’éventrement. Tu veux que tout soit doux. Immensément doux. Je le pose. Je le pose sur l’anus. Boursoufflé de rose luisant. Ma porcelaine. A peine entrée dans la chambre. Doucement. Feutré. Se frôlant. Je touche tes mains. Tes doigts. Je touche ton visage. Tes yeux. Tu les fermes. Je te retourne. Il y a une table avec de la marqueterie et du cuir. Je te penche. Te pose le visage et les seins sur la table. Je passe la main et défait ton pantalon de gris qui tombe aux genoux. J’écarte juste le noir de ta culotte avec un bord discret. Je dégage la raie. C’est aussi doux que ta joue. Que ta main. Je fais descendre deux doigts du haut de la raie jusqu’à la commissure sèche de ta vulve close. Et je pose mon gland sur ton anus serré. D’où, quand, pourquoi cette envie parfois de te faire mal. D’un coup de forcer le sphincter obturer qui irrite et blesse le prépuce qui ne passe pas. Mais je ne le fait jamais. Jamais mal. Je le lis. Je l’écris. Mais je ne le fais jamais. Tu n’attends rien. Tu es prête à tout. Tu ne sais pas. Tu n’as rien refusé. Tu as les yeux ouverts, la joue un peu écrasée sur la table; tu attends la sodomie, de dos, organique, si je veux la sodomie. Tu es ailleurs. Tellement ailleurs. Ce moment pour toi. Peu importe la brutalité de la reproduction de l’espèce qui m’aspire. Comme loin un peu de ton corps. Ta solitude immense. Nos solitudes immenses. J’appuie un peu, tout doucement, pour la sensation de la sodomie. C’est tout. Vite, je me mets nu, chaussures, chaussettes, caleçon, pantalon et le reste. Je suis nu dans ton dos. Ton cul qui sort maladroitement de ta culotte que j’ai mis de travers, le pantalon en vrac tombé vers la pliure des genoux. Tu n’as pas bougé. Je te regarde. Un peu à distance. Avec mon seul sexe dressé. Je m’approche. Relève ton visage. Tu défais culotte, talons et pantalon qui t’encombre. Je touche ton visage. La joue douce du revers lent des doigts. Je vois le blond en désordre de tes cheveux dans la paire d’oblongs byzantins.