"un livre sur rien, un livre sans attache extérieure, qui se tiendrait de lui-même par la seule force interne de son style" G. Flaubert
Il fait nuit. Le quai est écrasé de la lumière trop blanche des néons. Tu as récupéré un train dans le grand hub de l’aéroport où tu as atterri vers quinze heure. Plus grand monde dans ce train de province le soir en semaine. A un moment je te vois, tu...
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