Cyprine Palace

Il pleut, c’est souvent le soir. La mer est grise. Les essuie-glaces dans la nuit. Je me repasse les images. Les pneus qui glissent sur le marbre et les grandes colonnades protégées. Gigantisme vide des halls, des lustres, des balustrades. Les herses et les check-points. Tu parles toujours vites comme des années à rattraper. Les pays, le retour à Alger, les cheveux en bataille par mèches. Je touche ta main, ta joue, alors tes mots qui s’accélèrent, tu racontes, tu ne me regardes pas, la bouche rouge, du noir aux yeux, tu essuies régulièrement l’eau qui y vient le noir qui bave un peu, les yeux rouges, rougis souvent, le trop d’émotion qui te submergent, mais tu continues, tu parles, ta vie, tant des choses contenues, tu ne m’empêches pas, sous un embruns tièdes dans une nuit grise, sur l’esplanade devant la mer, des palmiers dans des dessins de luxe des parcs d’hôtels. Je ne peux jamais me baigner ici. Redéfiler cette vie. Ton café au Luxembourg. Les métiers. Tu parles et m’enveloppes, te blottis, te calles, tu n’en finis pas de raconter, des larmes partout, dans les yeux, dans la voix. Et puis on est dans la chambre. Le balcon sur le gris enfouis dans le noir de la nuit sans lune. Pas de musique. Les moquettes bleu noir profondes avec de l’or partout. Je défais la robe, je sens le hoquet de tes larmes, de ta vie, toute cette passion, tout ce que tu ne dis pas, qui passe dans ta tête. Je touche ta peau nue. Je détache le soutien-gorge noir de dentelles fragiles qui laissent voir. Je pose ma bouche sur ton rouge qui ne se tait pas, les angles de ton visage. Le sourire, les fossettes, les mèches noires. La voracité de ta langue, de tes ongles qui me saignent le dos. La voracité de ta vie. De ce que j’ignore. Tout ce qui s’est passée. Ta langue qui me possède. Tu décides. Une violence de désir envoutante. Je bande, je sens tes larmes, je suffoque de ton énigme au-delà de ce que je mérite. Tu me lèches aussi le visage. Le noir baigné de larmes de ton regard. Si tu savais. Si tu savais. L’infinie opacité de nos vies. La passion qui me saisit dans l’ignorance de tout. D’où venu pour quelle durée comme un amok des années derrière Biskra. Le blanc translucide de ta peau. La robe chiffonnée, les lanières des hauts talons, tout en vrac avec ton long corps presque maigre, ta douceur infinie, je t’ai poussée dans l’éventrement des draps blancs des lits immenses de cette chambre, tu es où ? pensant à quoi ? le regard hagard pensant à quoi ruisselant avec une imperceptible lenteur comme fixant le plafond. Le noir dru de tes aréoles comme saisies, le sein étale comme effacé d’adolescence où de ta souplesse de nerfs et de muscles doux. Ce que tu te repasses, quand je peux entreprendre le lippement, le léchage, l’humidification de tout toi. Je suce, mouille de ma langue, aspire, puis y serre le sang de tes mamelles sans lait. Je lèche dans le ventre. Tu es nue et longue avec simplement la culotte de dentelles noires aux motifs compliqués. Tu ne me regardes pas. Je sens comme le grognement infime et triste d’une volupté ancienne. La lumière est basse et la mer avec la pluie contre le carreau de la baie. Il y a des palmiers avant la mer. Et puis tu me regardes, tes belles mèches noires taillées par coups de ciseau dans le visage, très noires et lissées de tous poils, tes aisselles que tu découvres écartant haut les bras comme offertes et la vulve lisse et imberbe sous la transparence de dentelles, je pousse un peu le tissu sur le chiffonnage exubérant de rouge de tes lèvres, j’y pose ma bouche et tu m’y regardes avec application brouillée de larmes avec ta vulve trempée de désir. Je veux tant de faire jouir de toute la passion enfouit dans toi, dans ta vie, dans tes vies, dans notre fausse rencontre, dans ce qui aurait pu être, tu dis on se reverra. Et puis je retire la culotte, tes jambes qui jouent et se déplient et je m’enfourne dans l’amour rouge et ruisselant de ta vulve, de tes lèvres, les fines, les vastes, les striures des longs couloirs, le nœud que je déplie, dégage, redissimule. Je te lèche avec voracité et application et tu regardes avec ce rouge dans les yeux, regardant sans voir dans une plainte et un gémissement qui remonte à ce qu’on ignore, ce qui rapproche et éloigne, je ralentis la lenteur encore, je déguste tes peaux de la douceur, je te laisse monter encore, te tordre et te retenir. Les cuisses éventrées qui retombent comme des arums bruns. Béance rouge de toi ouverte aux visques. J’interromps. Lèche. Stop. Reprends. Je touche, juste effleure de la langue le bouchon de rouge. M’y pause immobile. Comme longtemps. Pour la nuit. Ta main dans mes cheveux, sur ma nuque qui veut me dire un rythme et auquel je résiste. Pour que tu montes encore. Pour que l’appel du désir, de ton désir, devienne insupportable. Je passe la langue dans le dépliement de tes grandes lèvres. Tout qui tremble chez toi. Qui se contracte. Je te lèche. Ton terrible gémissement rauque venue d’anciennes gorges comme aux failles des rocs d’El-Kantara. Je lèche ta douceur et te dis l’émotion et la douceur de toi. Tu veux venir et je te retiens. Tu pleures et suffoques un peu et sanglotent et je te retiens. Et je te lèche avec lenteur et gourmandise la vulve lisse. Célébrer la jouissance de ton ventre blanc, de tes enfants passés où à venir, de tes jambes offertes que tu écartes encore pour que je vienne. Il pleut sur Alger quand tu hurles étouffées de jouissance de cette vie que nous n’aurons pas.

La chambre est blanche. C'est un appartement. Une ville européenne, immeuble récent, décor design et minimal, un bras de fleuve très vert en contrebas. Tu ouvres, il fait chaud, ça brille un peu entre tes seins d'Orient et d'Espagne humides. C'est pour moi, ils sont lourds, assez bruns et mal tenus dans ce coton blanc un peu élastique qui ne cache rien de tes larges aréoles de lait et du bout de têton qui proémine. Tu as un velours de poils noirs sur l'avant-bras qui trahit toute la velure, foins de poils noirs de ta vulve et qui remontent dans la raie des fesses au trou qu'ils obturent. Il fait grand jour avec les vitres et les angles de la chambre, les voilages blancs, les larges cuirs blancs Charles & Ray Eames, aucune couleur que la broussaille noire quand tu auras déposé tes vêtements qui mange tout le blanc de ton ventre et pubis. Tu dis je préfère me caresser que ces hommes que je ne trouve pas à mon goût. De longs mois, je me repasse des images, des souvenirs, je me retiens et je jouis, et je tombe de sommeil. Je défais le djean et tu dis tu sais il y en a qui ne lèche pas alors que je baisse le djean et le string qui vient avec comme d'une dentelle compliquée de victoria secret. J'aime les chiffons de poils acres de ton aisselle et le fouillis noir de l'aine, et apparait alors ton ventre lisse que tu as épilé pour une surprise à l'intégrale laissant luire ce brillant de ta peau du sud avec exposés les plis compliqués de tes petites lèvres grises et mauves qui s'exhibent bien en vue dans ta vulve qui baille. Je te dis doucement des choses qui te mouillent ces peaux. Tu me dis que tu aimerais bien que je vienne avec H, que tu as peur d'après, de ta honte, de choses irréparables alors que tu es maintenant à la renverse sur ton lit, le pantalon tirebouchonné aux chevilles, je remonte sous le coton les mains à la chaleur de tes seins, tes gros seins doux et moelleux à l'étal, avec ma bouche qui lampe un peu tes petites douceurs de lèvres et de cyprine. Je te lèche avec application et humidité, je dégage un peu l'intérieur du rose et tu me dis non la sodomie je n'ai pas osé tu sais je dis beaucoup non bien sûr si je fais un SMS un peu explicite alors ils rappliquent tous alors tu vois c'est plus simple je me caresse il n'y a pas de complications je ne commence pas trop à tomber amoureuse avec ma tristesse qui s'emballe ou je ne me réveille pas avec cette impression de sale et de dégradation. Des deux mains je t'écarte bien, profondément je te mange avec légèreté, relève ta croupe, tu dégages le djean, les high heel en vrac au pied du lit, tu remontes tes chevilles au visage et j'attaque avec volupté la rondelle annelée que j'anilincte, que j’humecte, que je fragilise et cautérise alors que tu gémis une sorte de terreur vorace, je te lèche et y pousse le bout de ma langue au fond de ton trou du cul.

Fuir Boston vers les lacs de l’intérieur. Parler de tout. Ne pas décrocher. Prendre la chambre, tirer les rideaux sur le lac sombre. Et puis les voilages, le silence, se rapprocher. Cet effarement. Je regarde ses yeux. Je vois soudain toute la gène qui la saisit. Ce qu'elle voit dans mon regard qui la soutient avec attention. Toute une vie énigmatique, opaque, devenue un peu ennuyeuse forcément, immense dans certains âges. Quelque chose de si doux dans la peau, la joue, la plage sous l'œil et les mèches brunes fines en frange sur le front, déjà plus si jeune. Qui passe et repasse. Se penche. Soudain comme une petite velure un peu très brune sur l'avant-bras, le nez un peu droit, les lèvres un peu fines avec du carmin, de si jolis plis et des fossettes entre la joue, le nez, qui descend vers les commissures et comme un petit écho du froissé de peau, la fine chaine d'or assez près du cou. La robe bleu, talon, grande, vaste. Une grande femme brume. Quasi gênée un peu de cette stature. La marque visible du string qui exhibe l'ampleur de la fesse nue, le large cul, toute cette masse blanche que je vais dégarnir. Te lécher le cul, la peau, les yeux, les grains de beauté jetés au hasard de ta peau si blanche déjà si épanouie. Ta surprise,  ta voracité, ton appétit. Comment avec délicatesse et fermeté, tu défais la braguette, écartes le coton et extrais ce sexe dressé de toute la faim de toi et tu te mets à genoux et tu le mouilles, le serres, le sers, jusqu'à la luette. Tu ris de cette volupté voracité. Je suis debout, le costume gris Paul Smith, teeshirt et tu me suces avec maitrise et assurance. Tu sais faire. C'est doux et ferme. Tu as du beaucoup sucer. Tu fais tout. Tu baises. Tu aimes ça. Tu es dans le sexe. Ou plus assez. Déjà, tu y a été, et moins ces dernières années... Tu te souviens que tu as faim. Et tu me suces goulument. Tu compresses bien, comme un muscle d'intérieur, comme un intestin, comme un anus, tu ne relâches rien, et je monte, je monte, je sens l'irrigation, l'irritation, l'irisation. Tu épies les contractions de mon sexe et tu maintiens resserres la fermeté ne me relâches plus, sors mon sexe trempé, bandé, décalotté, luisant de ta salive et des lubrifications qui coulent par à coup de l'urètre congestionné de mauve, replonge jusqu'à l'étranglement dans tes bouillons de salive, tu augmentes encore la pression et tout le sperme par saccades se lâche que tu suces, aspires, avales et tu te relèves avec ton sourire d'ironie, satisfaite et tu me regardes avec juste une goutte un peu blanche qui glisse à la commissure droite. Je vais t'aimer.

Tu as marché aujourd'hui ruisselante de pluie le long d’Alaskan Way jusque vers l'embarcadère pour Bainbridge. Tes jambes luisantes d'eau et tes seins durcis au lin à petits motifs qui te colle. Plus personne dehors et tu savoures la pluie qui t’ajuste et te fouille de part en part. Ta culotte trempée tout autant. Je te regarde, figée, les mèches que tu écartes du visage et qui gouttent. Tu es liquide, comme une lubrification. Tu marches, te retournes. Et pourtant de petits saisissements de l'eau qui font ta peau dru sous les cotons et lins avec les petites contractions d'organes qu'il va falloir détendre et apprivoiser. Tu n'as rien, les mains sont libres, pas de sac, tu pourrais danser dans les flaques avec tes ballerines blanches gorgées d'eau. Comme une chair de poule et les pointes des deux tétons qui percent collées au chemisier. Tes petits seins toujours libres. Nous embarquons sur le  Pier 89 pour la courte traversée à destination de Whidbey Island. Nous montons sur le pont supérieur, personne sur ce sun deck battu de pluie. Penchés sur le bastingage nous voyons le dessin compliqué des îles du Puget Sound. Je remonte un coin de ta jupe, écarte un peu la culotte, ouvre la braguette et laisse la pluie mouiller le gland rougi qui bande face au Pacifique. Des petits torrents d’eau qui courent partout sur le bois. A mesure que le secouement nous éloigne des côtes. L’eau qui maculent les grands blancs de tes callypes ouverts et qui luisent de ce que j’y éventre, de la bouche, du sexe, des doigts. Il y a de la houle et ton anus dégorge de pluie, de cyprine et de sperme.